LES YEUX DU CYCLOPE

Cher visiteur du soir…

C’est en nos noms propres que nous nous adressons ici au creux de ton regard. Nous ne parlerons pas au nom d’une chapelle particulière, nous n’en avons ni le désir ni la légitimité. Nos ailes de vent sont faites du fil de soi(e) de nos chrysalides écloses. Il appartient à chacun de tresser le fil de trame de son Rêve afin de le tisser avec le fil de chaîne de ses actions. Ce coutil devient la voile de nos vies dont nous sommes l’esquif. Ainsi nous voguons, nautonniers solitaires, sur l’immensité moirée recouvrant l’abîme.

Si, tendue par le vent, cette précieuse soi(e) est source d’espoirs, c’est du cap espéré par les étoiles que naît l’Espérance. Dans le sillage de nos nefs fragiles seules subsistent les traces éphémères de notre sillage. Ainsi nous parlons en nos seuls noms éphémères et surréels.

Ici, nous défendons l’Art des explorateurs qui ont franchi le Rubicon de l’esthétisme apparent vers les contrées hasardeuses et dangereuses de la surréalité toujours en mouvement au cœur de nos réalités subjectives ; l’Art de ceux toujours en quête des nuances qu’offrent le paradoxe, l’oxymore et le point virgule ; l’Art de la Verticalité ascensionnelle de la chute ; l’Art de ceux qui plongent dans l’inconnu en quête d’un Un-connu à s’en brûler les ailes dans la vapeur des cor(ps)nu(e)s ; l’Art de ceux qui préfèrent le risque de la mort de l’âme à celui de la mort dans l’âme ; l’Art des sur-vivants s’enivrant à pleines gorgées de l’élixir volatil de leur part des anges.

De ce Chaos émergera l’Espoir de la Beauté, de la Force et de la Sagesse du Sublime, révélation de la Lumière créatrice, celle que les Ténèbres n’ont pu arrêter.