La quête de l’Ibis Vert

« Qui a mis la sagesse dans les nuées? Qui a donné l’intelligence aux météores ? »1. Qui, enfermé dans sa caverne, n’a jamais rêvé de pouvoir prédire les crues du [nie • Il] et espéré renaître dans le limon fertile? Pour renaître dans le Feu primordial du Phénix et la fragilité ignée de l’Ibis sacré de [verre] ailé, intercesseurs des mondes, il faut immoler les restes intimes des météores [æncrés] dans la matérialité du Réel.

C’est seulement ainsi que [l’être humain] marchera sur ses deux pieds de [verre • vair • vert • vers]2 chaussés sur les dalles du manifesté et du non manifesté. Si la densité du coq météore l’ancre sur les pierres blanches du monde sensible de cette « yellow brick road »3, c’est l’appel de l’envol de l’Ibis [vert] qui l’étend dans sa verticalité, répondant ainsi à l’appel de l’Antremonde.

Ignitier les Phénix

Ainsi, sacrifier avec noblesse le Discernement4 sur l’autel de l’Art Royal c’est plonger dans la légende de la quête de l’Ibis porteur de la Pierre d’émeraude, porteur de Lumière, éclaireur des profondeurs, aveugle à sa lueur et toujours en quête de cette Sagesse qui irradie pourtant de lui-même. Cet Ibis est conté par les bateleurs, les hermites, les pendus et les fous anonymes. Ils marchent sous le dais étoilé, indifférents aux [morts sures] des chiens, baluchon sur l’épaule et bâton de pèlerin en main en quête [d’émaux] Secrets et Sacrés, en quête de la [pas • rôle] oubliée. Cet Ibis que l’on ne peut espérer apercevoir que si on a brûlé entièrement, révélant l’Ego des cendres de l’ego.

A l’étrange être en G

Transmuté par son ignition l’initié Initié, reparaît encore plus humain quand il recouvre en lui-même l’étrange [Être • en • G] oublié sur la [presqu’Il] par son [Deux • voir]. Il libère alors la quintessence par laquelle la longueur de ses ailes libère et transcende les brûles gueules exprimant les affres des Peurs des monstres insondables qui habitent les marins, hommes de sable, perdus au milieu de [l’O • séant], statues de [scelle] médusés, prisonniers de leurs propres vents contraires, tremblant aux prémisses du Léviathan. L’ignitié vainquant sa narcose, devenu porteur de Lumière à son tour, fera du Serpent [vers]5 un pont sur [l’Ωau de là]. 

Un O.V.N.I poétique

C’est une perception sensible de cet espoir que ce récit graphique propose. Dans cet O.V.N.I (Objet Visuel Non-Identifié) tout est symbole et la langue employée est accessible aux cygnes, aux coqs, aux hirondelles et au moineaux comme il l’est aux goélands et aux albatros qui sommeillent peut-être en chacun de nous.

Je vous souhaite de vous égarer, sans vous oublier, dans les chemins de traverse de ces alizés porteurs afin que vous puissiez retrouver votre propre et unique chemin enluminés de vos pas de [G • en]. La carte importe peu pour ce voyage, c’est notre Chemin seul qui la trace dans ce Voyage explorant le territoire.

En dépit des [appâts • rances] je dédie ces [pas • je] à La [Voi • e • x] du Poète alchimiste [d’émaux]… à nos ailes prophètes de géants… à nos multiples regards de cyclopes rassemblés et aux brûles gueules qui les révèlent…

  1. Job 38-36 – Bible Crampon – 1923 ↩︎
  2. Cendrillon – Giambattista Basile « Le Conte des contes » – Charles Perrault « Les contes de ma mère l’Oye » – Jacob et Wilhem Grimm « Contes » – Wolfgang von Goëthe « Le Serpent vert »    ↩︎
  3. Le magicien d’Oz – Film réalisé par Victor Fleming d’après le roman de éponyme de Lyman Frank Baum – 1939  ↩︎
  4. Job 38-36 – Bible Chouraqui – 1987 : « Qui impartit la Sagesse aux Ibis? Ou qui donne le discernement au coq? »  ↩︎
  5. Le serpent vert – Wolfgang von Goethe – 1795  ↩︎

Nadir

C’est un royaume à la porte cachée.
Un lac perdu au creux d’une douce vallée.
Où un profond miroir secret recèle,
L’entrée de ce Temple et son divin autel.

C’est un royaume à la porte cachée.
Un lac perdu au creux d’une douce vallée.
Où un profond miroir secret recèle,
L’entrée de ce Temple et son divin autel.

Dans la profondeur de ses vals obscurs,
Plonge le myste errant en cette onde si pure.
C’est le nadir à l’oeil de bronze mystère,
Cyclopéen espoir du zénith éphémère.

Dans cette cavernes aux illusions déchues,
A l’entrée ton con, je me glisse au dessus.
Ta croupe tenant je sillonne le Chemin,
Ouvrant tes monts de mon plus pur airain.

Qu’il est puissant de forcer cette porte.
De mes doigts, de mon sceptre, y prier seul importe.
Des heures m’attarder pour silence écouter,
Le chant-océan de ton âme s’élever.

Ce voyage abyssal me transe et m’attire,
Comme Ulysse les sirènes, je me mue en satyre.
Un Pan aveuglé, bandant dur et fier,
Et mon âme, du regard, apprivoise Cerbère.

D’un coup doux et violent nous voici pénétrés.
Dans La Pierre, Excalibur est enfin replantée.
Celle du Dragon et son souffle alchimique,
Unissant les contraires en d’aimantes suppliques.

Enfin au tréfonds, me voici garde touchant.
Sur le son de ta soie je vole m’arque-boutant.
Je joue de ma lyre et j’adoucis l’amer,
Pour qu’enfin nos chants, par l’archet, changent d’Ère.

Nous voici enfin Un, par le vit raie-unis.
Dans ce désert sacré, nous buvons à ce puits.
Pèlerins éternels par l’Instance Charnelle,
Explorant chaque Voie menant au Carmel.

Epuisés l’un dans l’autre, dans la mer, allongés,
Revenir au rivage, dérivantes âmes mêlées.
Ressentir de Lumière, la clepsydre se remplir,
Et pouvoir de ce Temps, enfin revenir.

Renaitre à nouveau aux préjugés vulgaires,
Aux errances profanes trop souvent délétères.
Grâce à notre Amour et nos rituels secrets,
Nous Connaissons ce Temple où l’Ame renait.

Stefan von Nemau

Le choix des vivants

J’ai visité tes humides catacombes,
Tes vals obscurs iridescents dans l’onde,
Miroir aux fantasques, papillons enchantés,
Chrysalide de soie aux parfums doux musqués.

J’ai visité tes humides catacombes,
Tes vals obscurs iridescents dans l’onde,
Miroir aux fantasques, papillons enchantés,
Chrysalide de soie aux parfums doux musqués.

J’ai semé en toi mon ultime espoir,
Celui d’enfanter du creuset laminoir,
C’est l’épreuve de la foi, malgré le temps mouvant,
Devenir des époux gémellaires amants.

Tu dois quitter cet il pour faire ce voyage.
Avec incertitude pour unique bagage.
Tu revisites tes peurs, transes acides fragrances,
Oubliant parfois que l’Amour est seule chance.

Difficile de laisser celui que l’on a tant aimé,
Qui de nous n’a laissé qu’une image souillée,
Dans le reflet d’une vitre embuée sur la rue,
Tissant son retour, Pénélope mise à nue.

Lorsqu’on fini par voir que cette servitude,
Est la chaine mordante de notre solitude.
Il n’y a parfois pas d’autre choix pour s’en libérer.
Que la ceinte cheville gangrenée, amputer.

C’est souvent le prix de la Liberté,
Celui du sacrifice accepté, assumé.
Aimer, vois-tu, est le choix des Vivants,
L’enchainé est lui un mourant survivant.

Stefan von Nemau (2017)

A l’ancre noire je me suis endeuillé

J’ai laissé ma raison appareiller de Cythère,
Laissant Aphrodite dans l’écume des flots,
Effacées chaque goutte par les vagues éphémères.
Son visage, sa main, la douceur de son dos,
S’enfoncent au panthéon des sels d’argent solarisé.

J’ai laissé ma raison appareiller de Cythère,
Laissant Aphrodite dans l’écume des flots,
Effacées chaque goutte par les vagues éphémères.
Son visage, sa main, la douceur de son dos,
S’enfoncent au panthéon des sels d’argent solarisés.


Il ne peut en amour y avoir de raison,
Juste parfois une mortelle oraison.
A qui n’a pas brûlé la douleur insupporte,
Qui a trop irradié seul Chronos l’emporte.


Je n’ai pas choisi les rencontre orphiques,
Qui semblaient vu de loin des odes magiques.
Je ne peux me résoudre encore à plonger,
Dans les eaux abyssales du fleuve Léthée.


Tu n’as pas franchi le Styx avec moi bel amour,
Peut être, sur une rive, nous croiserons nous un jour.
Je me suis engagé en saignant mon écrit,
Je redeviens vampire au pays des zombies.


De mon âme immortelle je vais donc briller,
Aux délices de leurs sucs je vais me rassasier.
Leur montrer le chemin de l’errance éternelle,
Celle qui prend fin dans la nacre charnelle,
D’un désir violent ouvert aux troublants,
Comme l’absente absinthe des poètes conquérants,
Que je refuse de boire contre vents et marées.


Je me veux être Amant, et non chien errant.
Je n’ai pu être roi, c’est aussi bien ainsi,
Je range mon sceptre dans le coffre de l’oubli,
Et écrire pour que cesse cet écho déchiré,
Celui que ton silence, en moi, fait brûler.

Stefan von Nemau

Le poids du vide en ma main

Un soir en traversant le pont,
J’ai parlé à un homme, il regardait vers le fond,
Son esprit déjà dans l’amer du tréfonds.
J’ai lâché les mots et malgré attention,
Il a sauté avec détermination.
Je l’ai retenu par la main, visage et béton.
D’autres ont aidé, Temps en suspension.
Sisyphe voulait mourir, il l’a crié, crié et crié.
Ma peur me hurlait de ne pas l’écouter,
Mon instinct murmurait : « Laisse le s’en aller ».
C’est lorsque son nom je lui ai demandé…

Un soir en traversant le pont,
J’ai parlé à un homme, il regardait vers le fond,
Son esprit déjà dans l’amer du tréfonds.
J’ai lâché les mots et malgré mon attention,
Il a sauté avec détermination.
Je l’ai retenu par la main, visage et béton.
D’autres ont aidé, Temps en suspension.
Sisyphe voulait mourir, il l’a crié, crié et crié.
Ma peur me hurlait de ne pas l’écouter,
Mon instinct murmurait : « Laisse le s’en aller ».
C’est lorsque son nom je lui ai demandé,
Qu’il a ouvert ses doigts et de lui n’a laissé,
Que le son de son envol dans le fleuve, décidé…


…Et le poids du vide en ma main….

Il a vogué dans le courant, un éternel moment.
Un Charon anonyme de la rive a nagé.
Et sur le bord de sa vie l’a recouché.
Allongé sur la berge Sisyphe est survivant,
Peut être était il mort il y a bien longtemps,
A pousser son rocher sur la montagne de l’instant.


…Je sais combien pèse une vie c’est certains…
…Pas plus que le poids du vide en ma main…

Il est des maux où les mots ne pèsent rien,
Que l’eau du vide répandu en sa main.
Clepsydre vidée je fais le bilan :
Des anonymes s’unissent pour sauver un Sisyphe.
Ils ne le connaîtront pas, c’est un élan de foi.
Pris dans mon orgueil de n’avoir pu seul empêcher,
Ce saut dans le vide de cette âme damnée,
J’en ai oublié qu’une chaîne d’hommes unis,
A pu ce soir là, sauver une vie.
Si ce n’est celle de Sisyphe, car elle lui appartient,
C’est au moins la leur, qu’ils tiennent entre leurs mains.
Par le poids du vide en ma main révélé,
C’est ma vie, que Sisyphe a sauvé.


… Je sais maintenant combien …
… Pèse le temps filant dans ma main …

Stéphane Chauvet (2012)